Aucune chose n'est plus importante que cette rencontre. Je l'ai vu, revu et il m'a parlé de mon écriture. Il ne faut pas. C'est ouvrir grand quelque chose en moi qui laisse tout échapper, la passion, l'érotomanie, le délire, la psychose enfin qui se manifeste en creux ou en relief.

Je l'aime et c'est une absolue certitude que cela durera jusqu'au bout. Parce que sa voix, parce que son visage, parce que je ne peux m'empêcher d'éprouver un lancinant désir. D'être à ses côtés, de lui parler, de me taire en sa présence, de lui prendre la main et donner la mienne. Jamais ce n'est arrivé, jamais cela n'arrivera après. C'est unique. Sinon dans les livres. Et je suis de par ma psychose un livre vivant, il était une fois... et ça n'a plus de fin.

Tu es là et je te tutoies, parce que c'est l'heure (d'hiver) et que je n'ai rien à chasser de toi, rien à craindre non plus, il me semble. C'est les lettres que je ne t'enverrais pas. Celle où enfin nos corps sont mis en présence. Tu l'interdis et pourquoi donc. Suis je donc si redoutable. Si minuscule.

Retrouvons nous cet hiver. J'ai sincèrement besoin de toi, de tout ce qui te fait et l'enveloppe et le timbre.

Bien à toi mon amour.    Samuelle